Damián Ochoa no había cambiado en dos años: mismo traje impecable, misma sonrisa depredadora, misma capacidad de hacer que Valentina sintiera que el aire se volvía veneno. Lo encontró esperándola en el café más exclusivo de Frankfurt, un lugar donde las conversaciones se desarrollaban en susurros y los secretos se intercambiaban como moneda corriente. Sus ojos oscuros la recorrieron con la familiaridad de quien había poseído cada centímetro de su cuerpo, y Valentina sintió que el estómago se le contraía con una mezcla de náusea y algo que se negaba a reconocer como nostalgia.

—Valentina —murmuró su nombre como una oración perversa, levantándose de la mesa con esa elegancia felina que siempre había sido su marca registrada—. Estás... diferente.

Los ojos de Damián se detuvieron en su abrigo de cachemira, en los zapatos de diseñador que costaban más que su antiguo alquiler mensual, en el anillo que brillaba en su dedo como una promesa rota. Pero sobre todo, se fijaron en