La fotografía permanecía sobre la mesa.

No conseguía apartar la vista de aquella cicatriz.

Había pasado demasiado tiempo desde la muerte de mi padre para confiar plenamente en mis recuerdos, pero existían imágenes que nunca desaparecían. Algunas permanecían ocultas durante años hasta que algo las obligaba a regresar con una claridad insoportable.

Aquella cicatriz era una de ellas.

Sentía el mismo nudo en el estómago que aquella tarde.

La misma sensación de que algo estaba mal, aunque entonces a