Ryan Jones

O barulho das sirenes ainda ecoava dentro do carro quando estacionei em frente ao armazém abandonado no Brooklyn. A noite estava fria, e o ar cheirava a ferrugem e fumaça de escapamento. Mais uma chamada urgente, mais uma operação de risco. Ser delegado em Nova Iorque nunca foi um trabalho para os fracos. Eu sabia disso desde o primeiro dia em que vesti esse distintivo, mas, depois de tantos anos, ainda havia algo na adrenalina que corria nas minhas veias cada vez que estava prestes