20h19 – Subúrbio de Brasília.

Clara havia seguido o rastro por conta própria.

Cruzou dados antigos, padrões de transferência de dinheiro, fotos de manifestos arquivados e… um nome codificado.

J.L.

Num relatório apagado do Lúcifer, reativado por uma falha no servidor.

A pista a levou até uma casa humilde.

Portão de ferro. Cães que latiam ao fundo.

Uma vizinhança que se esquece.

Ela hesitou.

Bateu.

A mulher que abriu a porta estava mais magra, o cabelo raspado, a pele marcada.

— Posso ajudar?

Clara engoliu seco.

— Joana Lins?

Silêncio.

A mulher fechou os olhos.

— Achei que tinha apagado esse nome.

— Não pra mim.

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Interior da casa. Luz baixa. Cheiro de poeira e silêncio antigo.

Joana serviu um café velho.

— Desde 2016 ninguém me chama por esse nome. Desde que a HEM declarou luto oficial e me enterrou numa nota de rodapé.

— Achei que você tinha sido assassinada.

— Quase fui. Mas sobrevivi. Com metade da alma e todos os segredos.

Clara colocou o gravador sobre a mesa.

— Por que se escon