Clara estaba sentada en el asiento del copiloto del coche de Dean, con la mano apoyada en la mejilla, que aún le dolía, mientras atravesaban el tráfico del centro de la ciudad. Había llamado a su hermano esa mañana. Había decidido marcharse de casa de Víctor después de que él la abofeteara la noche anterior.

Y Dean, su querido hermano, había dejado todo para ir a buscarla.

—Te pegó, maldita sea —dijo Dean por tercera vez, con los nudillos blancos sobre el volante—. Ese bastardo te puso las manos encima.

—Lo sé, lo sé —la voz de Clara temblaba por la adrenalina residual—. Pero Dean, no fue del todo culpa suya. Me había pedido expresamente que no le dijera a Scarlett que el bebé era suyo, y yo...».

«¿Qué hiciste?».

«Me peleé con Scarlett en su baño. Me pilló revolviendo entre sus cosas y empezamos a pelearnos. Estaba tan enojada por su actitud presumida que simplemente... le lo conté todo. Sobre nosotros, sobre el bebé, sobre cómo él me había elegido a mí en lugar de a ella».

Dean se de