Cuatro días después del apuñalamiento, Víctor abrió los ojos.

Clara estaba sentada en la silla junto a su cama, con el teléfono en posición para capturar el momento. Había estado allí todas las horas de visita desde su actuación viral, asegurándose de que todas las enfermeras, todos los médicos y todos los guardias de seguridad fueran testigos de su devoción.

«¿Victor? Cariño, ¿puedes oírme?».

Sus ojos se movieron lentamente, luchando por enfocar a través de la neblina de la morfina. El tubo de respiración le habían quitado ayer, dejándole la garganta en carne viva.

«Scar...». La palabra salió como un susurro.

La sonrisa de Clara se iluminó. «Sí, yo también tengo miedo. Pero te vas a poner bien...».

«Scarlett». Ahora más claro. Insistente. Giró la cabeza hacia la puerta. «¿Dónde está... Scarlett?».

La sonrisa se congeló en el rostro de Clara. «No, cariño. Soy yo. Clara. Tu prometida. La madre de tu hijo».

«Scarlett». Intentó incorporarse, haciendo un gesto de dolor. «Ne