O beijo na varanda, sob a luz gélida da lua londrina, fora um erro estratégico de proporções catastróficas. Ou, pelo menos, era essa a tese que Arthur Valla defendia diante do tribunal de sua própria consciência enquanto observava Lara na manhã seguinte.

O cenário era o salão de música, um recinto onde a acústica era perfeita para notas de Mozart, mas cruel para discussões carregadas de subtexto. O sol de inverno entrava pelas janelas altas, iluminando partículas de poeira que pareciam estáticas no ar pesado. Lara tentava, com um esforço que beirava o heróico, equilibrar um pesado volume de genealogia sobre a cabeça enquanto caminhava entre as poltronas de brocado.

— O beijo foi... uma necessidade técnica, Lara. Nada mais — disse Arthur, sua voz ecoando com uma frieza deliberada que ele usava para congelar testemunhas hostis. — O Juiz Thorne estava posicionado estrategicamente na fresta das portas da varanda. Tivemos a sorte de ele ter visto apenas o necessário para selar sua convicçã