La noche siguiente, la casa olía a pan de ajo y vino tinto. Marcus había cocinado otra vez: pollo a la parmesana, mi plato favorito desde que tenía doce años. Cenamos en la mesa de la cocina como siempre, pero la tensión entre nosotros era diferente esa noche. Más densa. Cada vez que nuestras miradas se cruzaban por encima del borde de las copas, algo tácito se transmitía entre nosotros. Lo sorprendía mirando los finos tirantes de mi vestido de verano, la forma en que la tela se ceñía a mis pec