POV: Lewis Stinson

A porra do meu café estava frio.

Eu estava sentado na cabeceira da mesa de jantar de trinta lugares, revisando um contrato de exportação do porto. O papel grosso, recém-saído da máquina de escrever, cheirava a tinta fresca e tabaco, mas a minha cabeça já latejava por causa de um carregamento que estava atrasado nas docas do Brooklyn. O relógio de mogno na parede marcava sete da manhã daquele inverno miserável de 1950, e a luz pálida de Nova York mal conseguia atravessar as