POV: Lewis Stinson

Nova York, Inverno de 1954

O silêncio que se abateu sobre o meu escritório após a saída de Cristina era pesado, carregado com a eletricidade estática que sempre precedia uma tempestade.

Apoiei as mãos sobre a mesa de mogno maciço, ignorando a velha máquina de escrever *Underwood* de teclas duras que eu vinha usando para falsificar os manifestos de carga do porto. O meu olhar estava cravado no envelope pardo amassado, jogado no chão perto da porta, exatamente onde o soldado