Narrado por Mikhail Volkovsky

O som dos motores do jato particular era o único ruído constante na cabine. Um zumbido grave, ritmado, que se misturava ao cansaço de quem passou dias em campo, cheirando a pólvora, sangue e raiva. Estávamos deixando a Itália para trás, e nada no ar parecia leve.

Dimitri estava sentado do outro lado da mesa, com o olhar fixo na janela. O vidro refletia o rosto dele — frio, imóvel, o tipo de expressão que antecede decisões que custam vidas. Entre nós, duas taças de