Luciana

Santi está medio acostado en el sofá, con la vista perdida en algún punto del techo y la expresión pétrea. No se ha movido de ahí en dos días. Apenas ha comido, y cuando me acerco a él con algo que sé que le gusta, sólo se da la vuelta, cubriéndose con una manta, y se queda dormido.

Jamás imaginé, ni en mis peores pesadillas, que pasaríamos por algo semejante. La muerte de Alonso era mía. Era mi dolor diario. Y de cierta forma agradecía que Santi no pudiera entenderlo o compartirlo. Pero ahora es diferente. Santiago tuvo tiempo de conocer a su padre y de que se le colara en el