IRINA VOLKOV (cont.)

El ascensor se abrió al ático. Me llevó por el pasillo, abrió la puerta de mi habitación con una mano y me dejó —no con brusquedad, lo que de alguna manera lo hacía peor— en el borde de la cama.

Se enderezó. Me miró.

La sangre había trazado una línea fina desde su sien hasta su barbilla. No la tocó.

—Quédate.

—No eres mi dueño.

—No. —Sostuvo mi mirada durante un largo momento—. Pero soy lo único que se interpone entre tú y una ciudad que te matará. Recuérdalo.

Se fue. Lo es