Roma tocó su mejilla con dedos temblorosos, mientras una carcajada amarga brotaba de sus labios.

La risa resonó como una bofetada en el espacio vacío, y la sangre de su labio roto se mezcló con su furia. Era una risa rota, cargada de incredulidad y desprecio.

—¡Golpéame, Alonzo! —escupió, su voz cargada de veneno—. ¡Claro que lo harás! Porque decir la verdad siempre fue lo único que te hacía daño, y tú… tú nunca soportaste enfrentarte a ella.

Alonzo apretó los puños.

Su mirada se ensombreció, pero detrás de esa máscara de ira, algo más lo carcomía: una chispa de duda, un retazo de culpa que él mismo se negaba a reconocer.

—¡Roma! ¿Te volviste loca por la muerte de tu hijo? —rugió, pero su voz vaciló al final, como si las palabras se resistieran a salir.

Roma se levantó del suelo tambaleándose, con las piernas temblorosas, pero con el orgullo intacto.

Le apuntó con un dedo, como si ese gesto fuera un arma.

—¡Sí, Alonzo, estoy loca! ¡Completamente loca de dolor, de rabia, de odio! ¿Y sab