Mientras tanto, en un modesto apartamento del Cordón en Montevideo, Sonia Calderón dejó caer el celular sobre las sábanas y se abrazó el vientre todavía plano.

Con solo veintitrés años. Una carrera destruida antes de empezar.

Una madre que lloraba en la habitación de al lado, decepcionada de ella.

Un contrato de confidencialidad apretándole el cuello como una soga invisible.

Y un hijo creciendo dentro de un cuerpo que no paraba de temblar de miedo. No le había dicho a nadie.

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