Cuerda floja

El choque de los tacones sobre el piso de cerámica era lo único que se escuchaba en el local de Auron Denali, mientras que todas las miradas se enfocaban en la figura femenina que recorría el lugar como si de la mismísima dueña se tratase; nadie se atrevía a interponerse en su camino por miedo a qué su jefe les volara los sesos. Todos, absolutamente TODOS, sabían que esa mujer era intocable; en un abrir y correr de ojos se había convertido en la protegida de su jefe, por lo que arremeter contra ella sería firmar una sentencia de muerte más que segura.— Bienvenida — saludos Auron al ver a la muchacha ingresar en su oficina, una sonrisa filosa se plasmó en sus labios; ella permaneció con semblante inmutable.— Primero que todo, gracias por prestar a tus hombres y tú conocimiento para rescatarme — hablo Mónic, quitándose los lentes oscuros que llevaba puestos; Auron hizo una mueca al observar a detalle el moretón que se le había formado en el rostro — segundo, aquí están todas las prue

Ilusiones rotas.

Tan solo dos días habían pasado desde su regreso, dos días cargados de pesadillas y responsabilidades, dónde había tenido que enfrentarse a sus propios tormentos; a la consecuencia de sus decisiones e incluso a ciclos que aun no lograba cerrar.Se observo al espejo, detallando su figura maltratada, observando como fingía entereza cuando estaba terriblemente deshecha por dentro... se sentía cansada, cansada de vivir en ese mundo de máscaras y apariencias del que ahora formaba parte, sin siquiera poder evitarlo.— ¿Estás bien? — indagó Thiago mientras colocaba las manos sobre los hombros femeninos, sus miradas se encontraron a través del reflejo en el espejo. Sin previo aviso Mónic se giro para abrazarlo con fuerza por el torso, escondiendo su rostro lloroso contra el amplio pecho masculino, dejándose embriagar por la fragancia que emanaba de él; brindándole calma y seguridad.— Gracias... gracias por ser mi sostén durante todo este tiempo — sabía que si no hubiera sido por la compañía

Cierre del dolor.

Soltar y dejar ir a veces puede ser tan doloroso, tan difícil de aceptar y sobre todo de enfrentar... dejar atrás todo aquello que te hizo tanto daño y despedirte de una parte de ti, debe ser uno de los más grandes actos de valentía que pueden existir.Levantarte y sostener tus pedazos cuando te sientes morir, pensar que aún puede existir una esperanza en medio del caos y la oscuridad... sentirse perdida en su propio ser hasta el punto de no reconocerse en el espejo... Luchar por renacer de entre las cenizas cuando se cree todo perdido... luchar porque mientras se esté respirando todavía queda una esperanza... si, ese era uno de los actos más valientes y difíciles de enfrentar, continuar cuando sientes que de ti no queda nada más.— ¿Estás segura de esto?, podemos viajar a dónde quieras, podemos estar unidos como una familia; no necesariamente tienes que marcharte — Mónic esbozo una tenue sonrisa, apenas perceptible; ante las palabras de su padre.— Papá. Necesito esto — fue su única

Renacer entre las cenizas.

El avión crujía suavemente al deslizarse entre nubes algodonosas, el zumbido de los motores un bajo constante que vibraba en los huesos de Mónic. Apretó el frío vidrio de la ventanilla con la frente, observando cómo las luces de la ciudad se convertían en constelaciones terrestres. Cada parpadeo le recordaba aquella noche en que había huido de él, el miedo de no poder escapar de sus propios demonios....pero sobre todo, como su vida había colgado de un hilo cp algo efímero y sin sentido.Ahora, el aroma a café rancio del servicio a bordo se mezclaba con su perfume a vainilla, creando una ironía dulce-amarga que la hizo sonreír sin humor. Estaba viva, pero algo dentro de ella se había marchitado sin poder evitarlo.Dominick ocupaba el asiento contiguo, su brazo rozando el de ella cada vez que pasaban las azafatas. Era un recordatorio de que a pesar de todo, él aún estaba ahí. Por alguna razón ella no retiró su brazo, permaneció allí, un contacto tibio y discreto como un latido comparti

Las cicatrices que nos unen.

El despacho de la terapeuta olía a lavanda y tinta seca. Mónic se aferraba al borde del sofá de lino crudo, sintiendo cómo el reloj de pared contaba cada latido con el tictac de un juez implacable. Fuera, la lluvia arañaba los cristales como dedos fantasmas intentando entrar. — Hoy hablaremos de Jhon — anunció la Dra. Varga, ajustando sus gafas de carey. Su voz era suave pero imparable, como la marea. Mónic tragó saliva. Notó el peso del colgante de mariposa rozando su esternón, aún extraño contra su piel. "Renacer", había dicho Dominick. Pero en ese instante, solo sentía el vértigo de caer. — Él… — la palabra se atascó en su garganta, afilada — Me hacía recoger vidrios rotos descalza. Decía que así aprendería a no quebrar cosas valiosas. Una gota de sudor frío le recorrió la espalda. En el silencio que siguió, el zumbido del ventilador se convirtió en el runrún de aquel generador de la cabaña segura, aquel que sonaba cada vez que… — Mónic — La voz de la Dra. Varga la trajo de vu

Cartografía de cicatrices.

El mirador era una lengua de cemento suspendida sobre el vacío. Mónic apoyó las manos en la baranda helada, sintiendo el latido de la ciudad a 300 metros bajo sus pies. Los edificios se extendían como circuitos luminosos, cada ventana encendida, era una chispa de vidas ajenas. Dominick se inclinó a su lado, su aliento dibujando fantasmas en el aire nocturno. — Cuando te conocí —murmuró, rozando su hombro con el suyo — pensé que eras de esas personas que iluminan habitaciones solo al entrar — Hizo una pausa, dejando que el viento se llevara las palabras — ahora sé que eres de las que iluminan universos enteros desde las cenizas. Mónic cerró los ojos. El aroma a pimienta rosa y salvia silvestre, la esencia que Dominick usaba desde que ella mencionó que le recordaba a las mañanas de domingo; se mezclaba con el olor metálico de la altura. En algún lugar entre las sombras, un grillo raspaba sus alas en un vals solitario. — No te pediré que olvides — continuó él, deslizando algo frío y p

Epílogo. Dos años después.

El jardín de la Hacienda Malvorich brillaba bajo el crepúsculo dorado, cada detalle impregnado de la firma excéntrica de Edgar Malvorich. Mónic observó su reflejo en el espejo art déco de la suite nupcial, ajustando el collar de diamantes negros que su padre había creado exclusivamente para ella: una mariposa cuyas alas esculpidas en platino albergaban zafiros tallados como lágrimas. — Tu padre quiere verte — anunció Clarisa, su madre, entrando con un vestido de seda color champán que contrastaba con sus manos ásperas de años trabajando — Trajo… algo. Edgar esperaba en el umbral, impecable en un traje hecho a medida por un sastre milanés, sus manos — famosas por diseñar joyas para la realeza — sosteníando una caja de ébano tallado. A sus 36 años, irradiaba la elegancia de quien había convertido el dolor en arte. — Creí que estabas muerta — confesó, voz quebrada por una verdad que aún le quemaba la garganta — Tu madre y yo… nos separamos... Me mintieron durante años... dijeron que h

Prólogo: ¿Cuánto duele una herida?