El jardín de la Hacienda Malvorich brillaba bajo el crepúsculo dorado, cada detalle impregnado de la firma excéntrica de Edgar Malvorich. Mónic observó su reflejo en el espejo art déco de la suite nupcial, ajustando el collar de diamantes negros que su padre había creado exclusivamente para ella: una mariposa cuyas alas esculpidas en platino albergaban zafiros tallados como lágrimas.

— Tu padre quiere verte — anunció Clarisa, su madre, entrando con un vestido de seda color champán que contrastaba con sus manos ásperas de años trabajando — Trajo… algo.

Edgar esperaba en el umbral, impecable en un traje hecho a medida por un sastre milanés, sus manos — famosas por diseñar joyas para la realeza — sosteníando una caja de ébano tallado. A sus 36 años, irradiaba la elegancia de quien había convertido el dolor en arte.

— Creí que estabas muerta — confesó, voz quebrada por una verdad que aún le quemaba la garganta — Tu madre y yo… nos separamos... Me mintieron durante años... dijeron que h