Alexander dirigia o SUV blindado pelas ruas escuras de Staten Island como se o asfalto fosse uma extensão do próprio corpo. O motor ronronava baixo, quase um rosnado, enquanto os faróis cortavam a névoa fina que subia do porto. Ele não ligava o rádio. Não falava com os homens no banco de trás — dois ex-SEALs que ele contratara diretamente, rostos impassíveis, armas pesadas no colo. O silêncio no carro era o mesmo silêncio que ele carregava no peito desde que Isabella ligara chorando, voz quebra