Isabella Cruz ajustou o colarinho da blusa branca impecável, sentindo o tecido sedoso roçar contra sua pele morena. Aos 28 anos, ela havia aprendido que, no mundo corporativo impiedoso de Nova York, a aparência era uma arma tão afiada quanto a inteligência. Seus cabelos negros ondulados estavam presos em um coque elegante, e os saltos altos ecoavam pelo saguão de mármore do arranha-céu Blackwood Tower, o coração pulsante do império Blackwood Enterprises. Ela não era uma novata; como jornalista freelance especializada em design e arquitetura, já havia coberto eventos para revistas de renome. Mas esse contrato era diferente. Era a chance de ouro: um projeto de redesign para o site corporativo da empresa, com um pagamento que faria sua conta bancária sorrir por meses.Enquanto esperava no elevador privativo, Isabella repassou mentalmente sua apresentação. "Foco no minimalismo moderno, com toques de luxo que reflitam o poder da Blackwood", murmurou para si mesma. O elevador subiu como um

O eco dos tiros reverberava no ar confinado da sala VIP, misturando-se ao cheiro de pólvora e suor. Isabella se agachou atrás do sofá de couro, o coração martelando como um tambor de guerra. Seu vestido vermelho estava rasgado na bainha, e as mãos tremiam enquanto ela pressionava o chão frio. "Isso não pode estar acontecendo", pensou, os ouvidos zumbindo.Dante, por outro lado, era a personificação da calma letal. Agachado ao lado dela, arma em punho – uma pistola preta e reluzente que ele sacara do nada –, ele atirou de volta com precisão cirúrgica. O intruso, um homem corpulento com tatuagens no pescoço e uma jaqueta de couro surrada, gritou algo em italiano antes de cair, atingido no ombro. Mais dois homens irromperam pela porta, armas erguidas, mas Dante os enfrentou como um lobo defendendo sua alcateia.— Fique abaixada, bella! — rosnou ele, empurrando-a para o lado enquanto rolava para trás de uma mesa virada. Seus olhos verdes brilhavam com uma mistura de fúria e excitação, as

O SUV preto cortava a noite como uma sombra viva. Dante dirigia com uma mão firme no volante, a outra descansando no câmbio, os dedos tamborilando de leve — um tique nervoso que Isabella nunca havia notado antes. As luzes dos postes passavam em flashes amarelos pelo rosto dele, iluminando as linhas duras da mandíbula, a barba por fazer, o corte recente na sobrancelha que ainda sangrava um pouco.Isabella estava enrolada no casaco dele, o tecido de couro ainda quente do corpo, cheirando a fumaça, sangue e aquela colônia amadeirada que parecia impregnada na pele dele. Ela apertou o casaco contra o peito, tentando se ancorar em algo real. O vestido vermelho rasgado mal cobria as coxas, e cada solavanco da estrada fazia o tecido subir um pouco mais. Ela puxava a barra discretamente, mas os olhos de Dante desviavam do retrovisor para ela a cada poucos segundos.— Está com frio? — perguntou ele, voz baixa, rouca de exaustão e algo mais.— Não… só tentando não desmoronar — respondeu ela, sin

O segundo dia na casa segura amanheceu mais claro, com raios de sol filtrando pelas cortinas finas e dançando no chão de madeira gasta. Isabella acordou antes de Dante dessa vez. Ele ainda dormia na poltrona, cabeça inclinada para o lado, braços cruzados sobre o peito, a arma repousando ao alcance na mesinha ao lado. A barba crescera um pouco mais, dando-lhe um ar ainda mais selvagem, mas no sono ele parecia quase vulnerável — as linhas de tensão ao redor dos olhos suavizadas, a respiração lenta e ritmada.Ela se levantou devagar, enrolada no cobertor, e foi até a cozinha preparar café. Encontrou grãos moídos na lata velha e uma cafeteira italiana enferrujada, mas funcional. Enquanto a água fervia, olhou pela janela: o quintal era um emaranhado de ervas altas e árvores antigas, isolando a casa do mundo. Nenhum carro na estrada distante. Nenhum sinal de perigo. Ainda.Quando o café ficou pronto, ela serviu duas canecas e levou uma até a sala. Colocou a dele na mesinha e sentou no sofá,

O SUV devorava a estrada escura, faróis cortando a noite como lâminas. Dante dirigia com uma mão firme no volante, a outra descansando no câmbio, os olhos castanhos escuros fixos no retrovisor a cada poucos segundos. O braço ferido estava enfaixado improvisadamente com uma tira de camisa limpa que Isabella havia rasgado para ele antes de saírem da casa velha. O sangue havia parado de escorrer, mas a dor ainda pulsava — ele ignorava.Isabella estava no banco do passageiro, joelhos dobrados contra o peito, o cobertor enrolado nos ombros. O moletom largo dele cheirava a couro e fumaça, um lembrete constante de que ela estava viva por causa dele. Mas o medo não ia embora. Cada curva da estrada parecia esconder uma emboscada.— Quanto tempo até o próximo lugar? — perguntou ela, voz baixa para não quebrar o silêncio tenso.— Duas horas, se não tivermos problemas. Um galpão reformado em Catskills. Meus homens já estão lá. Armas, suprimentos, segurança. E Marco Rossi não sabe que existe.Isab