Dos días. Cuarenta y ocho horas de silencio tenso en las salas de monitoreo de la mansión, mientras la policía militar americana rastreaba pistas frías sobre Deivison. El aire pesaba como plomo, y hasta las risas de las gemelas sonaban apagadas por los pasillos. Yo observaba los videos de las cámaras de seguridad, los dedos tamborileando en la mesa de roble, cuando James Carter entró en la sala como un huracán a punto de tocar tierra.

—Necesitamos hablar, Rafael.

Levanté los ojos. La mirada de él era la misma que Flávia usaba cuando decidía cavar trincheras: terca e inflexible.

—Si es sobre salir de aquí, ahórrate el discurso, James.

Él se apoyó en la pared, los brazos cruzados.

—Jonny ocupará tu apartamento en breve y Ana Clara y yo pretendemos volver a Arizona mañana. Quiero que mi familia regrese a casa.

Una risa seca se me escapó.

—¿Casa? Mientras Deivison esté suelto, tu casa es un blanco móvil.

—¿Pretendes mantenernos en arresto domiciliario? —dijo él con una mirada enfurecida.