Arthur

Arthur não voltou para o escritório, foi com Miguel para casa. Disse a si mesmo que era por cansaço, por excesso de reuniões acumuladas, por qualquer motivo racional que pudesse servir de escudo. Mas a verdade era outra — uma verdade que ele se recusava a encarar de frente.

O toque.

A forma como a cintura de Helena havia se encaixado perfeitamente em suas mãos. A eletricidade imediata, brutal, atravessando seu corpo como um choque. Aquilo não era normal. Não era desejo simples. Não era curiosidade. Era algo mais fundo, mais antigo… quase reconhecível.

O silêncio do apartamento era quebrado apenas pelas risadas de Miguel que brincava com a babá.

Sentado no sofá, Arthur passou a mão pelos cabelos, inquieto.

— Controle-se — murmurou para si mesmo.

Mas quanto mais tentava se fechar, mais imagens surgiam em sua mente. O sorriso dela. O susto nos olhos quando quase caiu. O instante suspenso em que o mundo pareceu parar.

E então vieram as rosas.

As malditas rosas brancas.

Não era ciú