Ronan no permitió que Seraphina siguiera mirando el abismo.

Sus manos grandes y calientes cubrieron los hombros de ella, girándola con firmeza para apartarla del ventanal. No echó las cortinas, simplemente interpuso su cuerpo masivo entre ella y la legión de ojos muertos que brillaban en la linde del bosque.

—No mires —ordenó, su voz un retumbar bajo en el pecho—. Eso es lo que él quiere, Seraphina. Que te llenes de miedo hasta que no quede espacio para nada más.

Seraphina asintió, apoyando la frente contra la camiseta de algodón negro de él. Pero el temblor no cesaba. No era miedo racional, era una hipotermia del alma. La cercanía de Draven, físico y real al pie de la montaña, enviaba ondas de frío absoluto a través de su vínculo corrupto, congelando su médula.

—Tengo frío, Ronan —susurró ella, aferrando sus dedos a la camisa de él.

Ronan le tocó la mejilla con el dorso de la mano. Su piel estaba helada, pálida como la cera. Y ambos sabían a quién se debía.

—Lo sé —dijo él, intentand