Punto de Vista de Luis

Y, sin embargo, todo lo que podía hacer era yacer aquí con mis extremidades tan sin vida como el cadáver de mi padre hace tantos años, mientras ese cretino se iba con lo que era mío.

La habitación estaba demasiado tranquila. Demasiado vacía.

Aún podía oler su perfume en el aire. Jazmín. Vainilla falsa. Sudor. Todavía podía escuchar su estúpida y etérea risita resonando en mis oídos, su dulce —Ay, Ernesto, no seas tonto— dando vueltas en mi cerebro como una melodía maldita.

Y ese bastardo, ese bastardo. Ernesto la había tocado como si tuviera algún maldito derecho. Como si fuera suya.

Mía.

Ella era mía.

No porque me importara. No porque significara algo más allá de una diversión momentánea. No, porque odiaba compartir.

Y porque se suponía que yo era quien la atormentaba, no él.

Ahora, gracias a mi cuerpo inútil e inmóvil, estaba aquí tirado como un saco de patatas, indefenso, esperando que regresaran.

O no.

Quizás no volverían.

Tal vez Ernesto ya la estaba arrast