El destino tenía un sentido del humor retorcido, oscuro y peligrosamente persistente.

Dos semanas después del desastre en la mansión escocesa, ahí estaba yo, intentando dejar atrás la vergüenza de mi torpeza en las calles de París. Mi tía, sintiéndose culpable por el malentendido que me había hecho perder tiempo en otro lugar, me había regalado un viaje relámpago de fin de semana a la ciudad del amor. Me hospedaba en un lujosísimo hotel boutique cerca de la Plaza Vendôme. Era un lugar idílico, sacado de una película, donde el aroma a cruasanes recién horneados y café inundaba el vestíbulo de mármol pulido.

Se suponía que sería un fin de semana de paz. Una oportunidad para relajarme antes de que iniciara el exigente semestre en la facultad de leyes. Pero mi brújula interna, como de costumbre, seguía completamente rota.

Iba caminando por el pasillo principal del hotel, distraída mientras miraba un folleto turístico de la Torre Eiffel. En mi mano derecha sostenía una copa de vino tinto que el conserje me había ofrecido como bienvenida. Iba absorta en mis pensamientos, tarareando una melodía francesa, cuando el mundo pareció detenerse.

Tropecé con la esquina de una alfombra persa.

Mis tacones fallaron, mi cuerpo se tambaleó hacia el frente y la copa de vino tinto voló por los aires en una parábola perfecta. Escuché un crujido de tela, un impacto seco y, de inmediato, un jadeo contenido que resonó en el pasillo como un trueno.

Alcé la cabeza con el corazón latiéndome en la garganta y deseé que la tierra me tragara viva.

Frente a mí, de pie como un monumento a la masculinidad, estaba el mismo muro de músculos esculpidos, el mismo cabello negro con elegantes toques entrecanos en las sienes y los mismos ojos azules que me habían quitado el sueño durante catorce noches seguidas. Damian Cross estaba allí. Vestía un impecable traje gris de tres mil dólares que abrazaba sus hombros anchos de Superman.

Y, para mi absoluta desgracia, el vino tinto se había vaciado por completo sobre su saco y la parte delantera de su pantalón. Justo en la misma zona que en Escocia.

La mancha roja comenzó a expandirse rápidamente por la tela fina, arruinando el sastre de diseñador. Demian bajó la mirada hacia su ropa y luego me clavó una mirada azul tan gélida y letal que sentí que la temperatura del pasillo caía bajo cero. Su paciencia, que ya de por sí era poca, se evaporó por completo en un milisegundo. Su orgullo aristocrático había sido pisoteado por segunda vez por la misma niñata malcriada.

—¿Tú otra vez? —rugió en un susurro barítono, con la mandíbula tan tensa que los músculos le temblaban. Sus ojos destellaban una obsesión peligrosa y una furia contenida—. Ya van dos trajes, niña. Y yo no tengo cara de beneficencia.

Cualquier otra persona habría suplicado clemencia, pero la proximidad de su cuerpo trabajado y su tono autoritario activaron de inmediato mi faceta descarada. Mi timidez habitual se hizo cenizas. Tenía algo que me insitaba a desafiarlo, a provocarlo sólo para ver sus reacciones y expresiones.

—Si no fuera tan estirado como para caminar por el medio del pasillo ignorando al resto del mundo, esto no habría pasado, señor Cross —le contesté con total altanería, cruzándome de brazos y dándole un golpe directo a su ego corporativo.

Demian dio un paso al frente, acortando la distancia entre nosotros hasta que su perfume a madera y éxito me nubló el juicio. Su mano grande y firme atrapó mi muñeca con una fuerza brutal pero calculada, que no buscaba lastimarme, sino marcar su territorio.

—Esta vez no te vas a escapar con una sonrisa, chiquilla malcriada —sentenció con voz ronca, le contesté de vuelta mi nombre es Eliana, ni por equivocación le diría mi verdadero nombre muy bien me dijo Eliana usando mi nombre falso por primera vez de una forma que me hizo vibrar el vientre.

Sin darme tiempo a protestar, me arrastró por el pasillo con paso firme, abrió la puerta de su suite presidencial de un golpe y me empujó suavemente hacia el lujoso interior, cerrando la puerta con el cerrojo detrás de nosotros. Me lanzó una toalla pequeña de hilo que estaba sobre una mesa.

—Límpialo. Ahora —ordenó con una arrogancia que me encendió la sangre.

Le sostuve la mirada gris con orgullo, di un paso lento hacia él y me agaché a la altura de su cintura. Tomé la toalla y comencé a frotar la tela húmeda del pantalón. Sabía exactamente lo que estaba haciendo; era un juego de poder y ninguno quería dar su brazo a torcer por lo que ambos estábamos disfrutando en secreto.

Por supuesto, la biología no miente. A los pocos segundos de sentir el roce firme de mis dedos a través de la tela, el gigante dormido cobró vida con una fuerza descomunal que tensó el pantalón bajo mis manos. El espécimen masculino estaba listo para la guerra. Damian contuvo el aliento, apoyando sus manos en el borde de un mueble mientras su respiración se volvía pesada.

Me detuve, lo miré desde abajo con una sonrisa de absoluta suficiencia y mi boca sin filtro atacó de nuevo:

—Vaya... veo que su "amiguito" se alegra de verme tanto como la primera vez en Escocia. Si sigue poniéndose así de impaciente, el traje va a ser el menor de sus problemas, doctor Cross.

Demian soltó un gruñido salvaje y ronco, atrapado por mi atrevimiento. Ninguna mujer en su entorno se atrevía a mirarlo con tanta desfachatez.

—Vas a tener que pagar cada centavo de este desastre, pequeña niñata—sentenció él con una seguridad que me erizó la piel.

Acto seguido, Demian empezó a desabotonarse la camisa con movimientos lentos y calculados, desnudándose frente a mí para cambiarse por un traje limpio de su armario. Su torso era un mapa esculpido de músculos perfectos, bronceados y firmes. Era un espectáculo visual imponente.

En lugar de inhibirme, asustarme o mirar a otro lado como una chiquilla inocente, caminé con total tranquilidad hacia su enorme cama king size. Me senté en el borde, crucé las piernas con elegancia y lo miré fijamente de forma sugerente, disfrutando del espectáculo visual y devorando cada línea de su cuerpo con mis ojos grises.

Damian se detuvo con la camisa a medio abrir, admirando mi audacia.  Ninguna mujer de su entorno se atrevía a mirarlo con tanta altanería y deseo descarado. Decidió aceptar el reto para ver si lograba doblegar mi seguridad. La tormenta de París apenas estaba comenzando, y esta vez, las reglas del juego las íbamos a poner los dos.