El silencio de la noche envolvía el apartamento con una elegancia casi ofensiva. Gabriela no estaba en la casa vieja, esa que decía reconocer vagamente, esa que fingía observar con nostalgia cada vez que alguien la mencionaba. No. Esa noche estaba en su verdadero refugio: un apartamento lujoso, en lo alto de un edificio exclusivo, con ventanales de piso a techo que mostraban la ciudad iluminada como un tablero de ajedrez.

La luz era tenue, cálida. Sonaba música suave, instrumental, cuidadosamente elegida. Gabriela estaba sentada en un sillón de cuero claro, con una copa de vino tinto en la mano. Vestía una bata de seda negra, abierta lo suficiente para mostrar sus hombros desnudos.

Detrás de ella, un hombre.

No se le veía el rostro. Solo sus manos firmes, seguras, expertas, que masajeaban sus hombros con movimientos lentos y calculados. Sus dedos parecían conocer exactamente dónde presionar, dónde aflojar, dónde provocar un suspiro.

Gabriela cerró los ojos y dejó escapar una risa baja