La fachada del bar era modesta, de esas que pasan desapercibidas en una calle lateral del centro de Madrid. El aire olía a cerveza rancia y lejía. Damián, con una gorra de baseball calada hasta las cejas y unas gafas de pasta que le ocultaban el rostro, se acercó a la barra donde un hombre fornido, con los nudillos tatuados y una mirada cansada, secaba un vaso.

—Agustín García? —preguntó Damián, apoyando un codo en la barra.

El hombre ni siquiera alzó la vista. —No lo conozco. Lo siento.

—Mmm... —Damián hizo un gesto pensativo y sacó un sobre grande, abultado, del bolsillo interior de su chaqueta. Lo dejó sobre la barra con un suave golpe dejando visible por instante su contenido: billetes. Muchos billetes. —Tengo una entrega para él.

El hombre, ahora interesado en la entrega, dejó el vaso y el trapo. Su mirada se desplazó lentamente del sobre al rostro oculto tras las gafas. No había sorpresa, solo una cautela profesional.

—Para qué soy bueno? —preguntó, sin tocar el sobre.

—Verás, A