En el invierno de 2000, Edith Gutiérrez llegó a Madrid con un maletín lleno de manuscritos y un corazón blindado por el perfeccionismo. Corregía novelas ajenas en una pequeña editorial del centro, puliendo palabras que no eran suyas mientras soñaba, en secreto, con escribir las propias. Allí, en una librería de viejo de la calle Mayor, conoció a Daniel. Él buscaba un ejemplar gastado de Cien años de soledad. Alto, de voz pausada y ojos que parecían leerla antes de que ella hablara, la invitó a u