Perspectiva de Cassian

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Sigo con la misma ropa de ayer. La camisa abierta en los puños, arrugada, manchada de whisky desde hace horas. El pantalón aún conserva su forma, y aunque mi apariencia jamás es tan mala, siento como si ya no tuviera sentido sostener nada. Mi chaqueta está tirada en algún rincón del club, no recuerdo cuál. Lo único que tengo firme entre las manos es el vaso de cristal grueso. Servido en él un whisky puro. Es la segunda botella. O tercera. No sé. No me importa.

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