El sótano oculto no tenía ventanas, no las necesitaba.

La ausencia de luz natural no era una carencia, sino una elección. Aquel espacio había sido diseñado para que el tiempo dejara de importar, para que el afuera desapareciera y solo quedara lo esencial: el miedo, el dolor y la verdad arrancada a la fuerza.

El aire era espeso, cargado de hierro, humedad y ese olor inconfundible que solo aparece cuando el sufrimiento se prolonga demasiado. No era solo sangre; era desesperación estancada, sudor frío, respiraciones rotas. Las paredes de concreto estaban manchadas, no por descuido, sino por costumbre. Cada marca contaba una historia que nadie había querido recordar.

Ese lugar no era un secreto para los Volkov.

Era una herramienta.

Rocco colgaba de las cadenas con la cabeza caída hacia adelante. El cuerpo le temblaba de forma involuntaria, espasmos que ya no respondían a la voluntad. Apenas respiraba. Su rostro era una masa amoratada, un ojo cerrado por completo, el otro apenas entreabier