MARION

Demetria yacía sobre mi pecho, acariciando distraídamente mi clavícula con los dedos. No se oía ningún sonido, salvo el crujir del océano tras las paredes de cristal y el lento subir y bajar de su respiración.

"Cuando murió mi abuela... todo cambió", susurró.

No me moví. No hablé. Simplemente pasé la mano por su pelo con suavidad y esperé. Mis instintos me gritaban que hiciera preguntas, pero algo en su tono me advertía: si empujaba, se cerraría.

"Ella me crió", continuó en voz baja. "El