El móvil en la mano de Isabella todavía mostraba la cara de Carmen con la boca tapada cuando el vídeo se cortó.

La sala del consejo, que hace apenas unos segundos la había nombrado acting interim chair — presidenta interina en funciones —, ahora parecía una trampa de lujo.

No hubo aplausos.

No hubo felicitaciones.

Solo quedó un mensaje flotando en el aire:

Ven sola al Muelle 7.

Helena fue la primera en hablar.

—No.

Su voz era seca.

—No existe mundo alguno en el que vayas realmente sola.

Alejandro se puso de pie a su lado, los hombros tensos, sus ojos oscuros clavados en la pantalla apagada del móvil.

—No vendrá sola —dijo en voz baja.

Luego sus ojos se dirigieron a la mesa del consejo.

A Beltrán.

A los reguladores.

A todos los que acababan de ver quién mantenía realmente el poder.

—Porque a partir de este instante —continuó—, ya no se moverá como una perseguida.

Isabella lo miró.

Su corazón seguía latiendo demasiado rápido.

Pero algo en su pecho ahora era más frío.

—Cierto —dijo.

Dejó el móvil sobre la mesa con cuidado.

Luego miró directamente a Beltrán.

—Mi primer orden.

La sala se calló al instante.

—Todo el acceso legal, financiero y de seguridad aún vinculado al nombre de Ricardo Montenegro o a cualquiera de la red Varela queda congelado de inmediato. —Señaló a Helena—. El Estado hace copia de todo. —Luego a Ortega—. El departamento jurídico lo redacta. —Y volvió a mirar a Beltrán—. Y tú no hablas hasta que te pregunten.

Beltrán abrió la boca.

—Si quieres sentarte en el banquillo de los acusados y explicar por qué usaste los nombres de los niños para la guerra de fideicomisos, adelante —dijo Isabella—. Si no, cállate.

Beltrán se calló de verdad.

Valentina se recostó en su sillón y suspiró satisfecha.

—¡Sí! Eso. Mantén ese tono.

Helena ya se movía hacia la tableta principal del consejo.

—El Muelle 7 —dijo—. Por suerte, sigue siendo un activo del grupo.

Abrió el mapa del puerto de Montenegro Maritime en la pantalla grande.

Tres almacenes.

Dos vías para camiones.

Un muelle en funcionamiento.

Dos cámaras principales.

Cuatro cámaras secundarias.

Y un pequeño recuadro parpadeando en rojo:

Almacén C — señal offline.

Ruiz señaló la pantalla.

—Ese.

—Por supuesto —murmuró Valentina—. Siempre les gustan los rincones oscuros.

Alejandro se acercó a la pantalla.

—¿El Muelle 7 sigue activo?

Beltrán finalmente habló, muy bajo.

—El contrato de logística está vigente hasta fin de trimestre.

—Bien. —Los ojos de Isabella no se separaron del mapa—. Cierro todas las puertas exteriores excepto el acceso sur.

Todos volvieron la cabeza.

Helena alzó una ceja.

—¿Quieres encerrarlos dentro?

—Sí.

Ruiz casi sonrió.

—Eso es mucho mejor que huir.

Padre Tomás entrelazó los dedos.

—Si cerramos las puertas demasiado rápido, sabrán que vamos.

Isabella asintió.

—Por eso usamos orden de llegada.

Señaló el mapa.

—La puerta norte se queda abierta. Las cámaras delanteras encendidas. Yo entro por allí.

Su dedo se deslizó hacia la izquierda.

—Helena, tú y el equipo federal entráis por el sur tres minutos después de que yo esté dentro.

El siguiente dedo señaló la zona de contenedores.

—Ruiz, Javier y... —miró a Valentina—, esta mujer perfumada se encargan del tejado de los contenedores del oeste.

Valentina puso una mano en el pecho de forma dramática.

—Me gusta que ya no me quieras.

—Nunca te he querido.

—Aún mejor.

Alejandro miró el mapa.

Luego miró a Isabella.

—No entrarás sin micrófono.

—Claro que no.

—No firmes nada.

—Si hay algo que tenga que firmar, lo haré con su sangre.

Valentina cerró los ojos.

—Dios mío, es romántica cuando se enoja.

—Cállate —dijeron tres voces a la vez.

Helena señaló un icono en el mapa.

—Hay una pequeña sala de control al lado de la oficina del almacén. Si nos la apoderamos, las cámaras vuelven a funcionar. —Volvió la vista a Isabella—. Pero si te hacen un escaneo corporal antes de entrar, un auricular normal se detectaría.

Alejandro metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta.

Sacó un pequeño auricular casi transparente.

—Usa esto.

Se lo entregó.

Sus dedos se tocaron.

Lo suficiente para hacer que la respiración de Isabella cambiara un poco.

No era el momento.

Tomó el auricular.

—¿Por qué tienes esto?

—Porque mi familia le gusta las trampas.

—Respuesta triste.

—Sí.

Antes de partir, Isabella fue a ver a los niños una vez más.

Lucas y Sofía estaban sentados en la pequeña sala de espera con Marta y la Hermana Inés. La pantalla de la televisión estaba apagada. Las ventanas cerradas. El mundo exterior parecía guardado a propósito lejos.

Al ver a su madre, Sofía se puso de pie de inmediato.

—¿Mamá se va de nuevo?

Isabella se arrodilló.

—Solo un rato.

Sofía frunció el ceño triste.

—Odio esa palabra.

—Lo sé.

Lucas no se levantó.

Miró el rostro de su madre durante mucho tiempo.

Luego fijó la vista en el pequeño auricular en su mano.

—Vas a entrar de nuevo en un lugar malo.

—Sí.

Lucas soltó un pequeño gruñido.

—Bien. No quiero escuchar mentiras desde el principio.

Alejandro estaba de pie en el umbral de la puerta.

Lucas lo miró.

—Tú también vas.

—Sí.

—Esta vez no llegues tarde.

Alejandro asintió una vez.

—No lo haré.

Sofía abrazó más fuerte al Señor Bigotes.

—Si ves a la abuela, dile que aún no la he perdonado. Pero tampoco quiero que muera.

El corazón de Isabella dio un vuelco.

Beso la frente de su hija.

—Se lo diré.

Lucas finalmente se levantó.

Metió la mano en su mochila de dinosaurios y sacó un bolígrafo negro barato, con la tapa mordisqueada.

—¿Qué es eso? —preguntó Isabella.

—Mi bolígrafo.

—Ya veo que es un bolígrafo.

Lucas la miró con seriedad.

—Por si acaso los malos piden una firma. —Se lo entregó—. Usa este. Así sabré que si firmas algo, es con mi bolígrafo estratégico.

Dios mío.

Este niño.

Isabella aceptó el bolígrafo.

—De acuerdo.

Lucas asintió con satisfacción, contento de haber participado en la guerra a su manera.

El Muelle 7 estaba más silencioso de lo que debería.

El cielo de la tarde se mostraba grisáceo. El olor del combustible y el agua salada se mezclaban en el aire. Las pilas de contenedores se alzaban como murallas de una ciudad muerta.

El Almacén C estaba al final más derecho del pequeño puerto.

La puerta estaba entreabierta.

La luz interior titilaba.

No había trabajadores.

No había carretillas elevadoras.

No había sonido de cadenas.

Demasiado silencioso.

Helena le sujetó el brazo un instante antes de que Isabella bajara del coche.

—Recuerda el orden. Tú entras. Hablas. Ganas tiempo. En cuanto vea imágenes de Carmen, nos movemos.

Isabella asintió.

—¿Y si me escanean?

—El auricular está a salvo. Deja el móvil en el coche.

—¿Y Alejandro?

Los ojos de Helena se posaron en el hombre.

Estaba de pie al otro lado del coche, ya con una chaqueta oscura y sin parecer el que acababa de hablar en la televisión nacional. Ahora parecía algo más sencillo y más peligroso.

Un padre enfadado.

—Sabe su posición —dijo Helena.

Isabella lo miró.

Alejandro le devolvió la mirada desde lejos.

No hubo palabras.

Solo un pequeño gesto de cabeza.

Entra.

Caminó.

La gravilla crujió bajo sus zapatos.

La puerta del almacén era más alta de lo que parecía desde fuera.

La pintura gris estaba descascarillada.

Dentro, el espacio era más grande de lo esperado: estanterías de hierro, cajas de madera, una pequeña oficina de cristal en el primer piso, y un círculo de luz de un farol industrial colgando en el centro.

Carmen estaba en una silla de metal.

Las manos atadas por detrás.

Esta vez la boca estaba libre.

Su rostro era pálido.

Pero consciente.

Al ver a Isabella, sus ojos cambiaron de inmediato.

Miedo.

Alivio.

Culpa.

Todo a la vez.

Y en una silla de madera cerca, estaba sentado un hombre de chaqueta negra, con el pelo plateado bien peinado y un rostro demasiado tranquilo.

No era Ricardo.

No era Salvador.

Un rostro nuevo.

Más viejo.

Más frío.

Y, por alguna razón, al verlo, Isabella supo que este hombre era mucho más peligroso que todos los que habían derribado ese día.

—Bien —dijo el hombre en voz baja—. La Presidenta llega a tiempo.

Isabella se detuvo a tres metros de ellos.

—Si supiera que todos los viejos ricos del país se reúnen en puertos, llevaría un spray antiparasitos.

El hombre sonrió levemente.

No se ofendió.

Al contrario, pareció disfrutar.

—Me llamo Octavio Merelles. —Cruzó las manos sobre un bastón de madera negra, diferente al de Ricardo: más viejo, más sencillo—. El presidente original del consejo oculto de fideicomisos. El que nunca tuvo que presentarse.

La sangre de Isabella se enfrió de golpe.

Siempre había un nivel más profundo.

Carmen se tragó saliva.

—No creas nada de lo que te ofrezca —dijo rápidamente.

Octavio no la miró.

—Por eso no me gusta llevar testigos vivos demasiado tiempo.

Volvió la mirada a Isabella.

—Siéntate.

Ella no se movió.

—He venido. Eso ya es suficiente.

Octavio soltó un suspiro corto, como si su paciencia fuera realmente escasa.

Luego golpeó con los dedos el sobre negro en una pequeña mesa al lado de su silla.

—¿El libro negro, los codicilos, el panel de sangre y los derechos temporales no te bastan? —dijo—. Pensé que tendrías más hambre.

—Tengo hambre —respondió Isabella con frialdad—. Pero no de las migajas de los ancianos.

Los ojos del hombre cambiaron un poco.

—Bien. —Golpeó el sobre negro—. Entonces vamos directamente al grano. ¿Quieres que Carmen viva? ¿Quieres que dejen de perseguir a tus hijos? ¿Quieres que dejen de cortar el nombre de Alejandro? Firma un documento.

Isabella sacó el bolígrafo barato de Lucas del bolsillo.

Muy despacio.

Casi sin darse cuenta.

—¿Qué documento?

Octavio abrió el sobre.

Una hoja.

Una firma.

Un traspaso.

Giró el papel hacia ella.

Isabella le echó un vistazo rápido.

Y su sangre dejó de circular por un instante.

No era un traspaso de tutela.

No era un fideicomiso normal.

No eran acciones.

Era:

Renuncia permanente a todas las reclamaciones sobre la línea sanguínea de Lucas y Sofía.

Si firmaba, sus hijos quedarían fuera de toda herencia, toda protección y todos los derechos.

Ricardo habría perdido.

Pero sus hijos también serían expulsados de toda la seguridad que acababa de ganar esa mañana.

Octavio sonrió levemente.

—Por fin tu rostro se ve honesto. —Se recostó en la silla—. Ahora hablemos de negocios de verdad, Presidenta.

Y en su oído, muy bajo, la voz de Alejandro entró por el auricular casi imperceptible:

—No firmes nada.

Ya estoy dentro.