El Museo de Arte Moderno estaba transformado en una pecera gigante llena de tiburones con esmoquin y pirañas con vestidos de seda. El aire olía a una mezcla sofocante de perfumes caros, flores exóticas y la hipocresía que solo la gente con demasiado dinero puede destilar. Odiaba estos eventos. Los odiaba con cada fibra de mi ser, pero cuando tu mejor amiga, Sam, te ruega que la ayudes como "apoyo de relaciones públicas" porque su carrera depende de que esta gala benéfica sea un éxito, terminas enfundada en un vestido verde esmeralda que se ajusta más de lo legalmente permitido y practicando tu mejor sonrisa de "no voy a incendiar este lugar".

—Recuerda: Chloe Ross —me susurró Sam antes de que entráramos—. Si alguien te pregunta, eres la consultora independiente de Nueva York. Nada de "Donovan", nada de insultar a los donantes y, por favor, nada de decir verdades incómodas.

—Sam, pedirme que no diga verdades incómodas es como pedirle a un gato que no maúlle —le respondí, ajustando la caída de mi cabello castaño ondulado sobre mi hombro.

—Solo tres horas, Chloe. Por favor.

Me dejó sola cerca de la barra de champán, lo cual fue su primer error. Porque en menos de diez minutos, ya estaba aburrida. Y cuando estoy aburrida, mi lengua empieza a afilarse sola.

Me acerqué a un grupo donde una mujer, cuyo rostro tenía más bótox que expresión, se jactaba de su nueva colección de arte.

—Es una pieza tan… cruda —decía ella, señalando un cuadro que parecía una mancha de café sobre un lienzo—. Representa el sufrimiento de las clases bajas.

—Es fascinante —intervine, dando un sorbo a mi copa—. Cómo ese collar de diamantes de su cuello podría alimentar a una de esas "clases bajas" durante una década, pero prefiere colgar el sufrimiento en su pared para que combine con sus cortinas. Es una declaración estética muy valiente, señora Vanderbilt. ¿O es para compensar las noches que pasa vigilando que su marido no se escape con la secretaria de turno?

La mujer se quedó lívida, su boca abierta en una "O" perfecta mientras el grupo se sumía en un silencio sepulcral. Yo solo les dediqué una sonrisa angelical y me alejé hacia la terraza. No me importaba. Si me presentaba como Chloe Ross, usando el apellido de soltera de mi madre, era precisamente para proteger el desastre que era mi verdadera vida. Aquí, nadie conocía a la Chloe que vivía en un apartamento pequeño y manejaba un Mustang del 67 con los neumáticos recién reparados gracias a un préstamo que no sabía cómo pagar.

De repente, la temperatura de la sala pareció descender diez grados.

No necesité girarme para saber que el depredador alfa había entrado en la sala. Había una vibración específica en el aire cuando Dominic Blackwood estaba cerca, una frecuencia baja que hacía que los vellos de mis brazos se erizaran. Los murmullos cesaron por un segundo antes de convertirse en cuchicheos frenéticos. El "Rey de la Ciudad" estaba allí, y por la forma en que el ambiente se espesó, supe que no venía a donar dinero para las ballenas.

Sentí su mirada. Era como un láser térmico recorriendo mi espalda, quemando la tela de mi vestido. Cualquier otra mujer se habría dado la vuelta, habría retocado su labial y habría esperado una señal de su atención. Yo, en cambio, le di un generoso trago a mi champaña y me puse a observar una escultura de bronce con un interés fingido y excesivo.

—La ignorancia es una estrategia curiosa para alguien que fue tan ruidosa en mi oficina —la voz de Dominic vibró justo detrás de mi oreja.

Era una voz de terciopelo y lija. Oscura, peligrosa y peligrosamente masculina. El olor a sándalo y tabaco me envolvió, recordándome el momento en que sus dedos habían rozado mi cabello días atrás.

Me giré lentamente, con una parsimonia que sabía que lo irritaría. Dominic estaba impecable. El esmoquin negro parecía diseñado sobre su cuerpo, resaltando sus hombros anchos y su postura de mando. La luz de las arañas de cristal destacaba las facciones duras de su rostro y ese tatuaje de la corona que subía desafiante por su cuello, perdiéndose bajo el cuello de la camisa blanca.