La noche anterior había sido una sinfonía de sangre, fuego y traición. Ethan no había dormido. En la habitación fría de la clínica privada, con el sonido persistente de los monitores cardíacos como única compañía, observaba el cuerpo inmóvil de Eirin en la cama. Su piel, pálida como la porcelana, contrastaba con el vendaje en su costado. El recuerdo del disparo, del caos, del miedo visceral, lo mantenía en un estado de rigidez emocional.

De pie junto a la ventana, Ethan apretaba los dientes. Las luces de la ciudad titilaban a lo lejos, como si el mundo siguiera sin importar cuán al borde del abismo estuviera su universo. De pronto, el peso de todo cayó sobre él como una avalancha: la traición de su padre, los secretos de Lionel, el atentado, el miedo de perderla. Y Eirin… su Eirin…

Sintió que el pecho se le cerraba.

Caminó hacia el baño y se miró en el espejo. Tenía el rostro ojeroso, desencajado, sucio de sangre seca. Se llevó ambas manos al rostro y, por primera vez en mucho tiempo,