Perspectiva de Lena

Lo había dicho y no podía retractarse.

Ni quería hacerlo.

Esa era la parte que más la sorprendía, de pie en su propio dormitorio a medianoche y media con Damien Wolfe mirándola como si acabara de entregarle algo que había dejado de creer que le darían alguna vez. Había dicho alguien como tú y en lugar del pánico que esperaba, en lugar del impulso familiar de retroceder y recomponerse hacia algo más seguro, sintió algo completamente distinto.

Sintió certeza.

Era la cosa más aterradora que había experimentado jamás y no iba a disculparse por ello.

Damien tomó una respiración lenta. El tipo que toma un hombre cuando está decidiendo si confiar en lo que acaba de escuchar o protegerse de ello. Lo vio tomar la decisión en tiempo real, vio el momento en que la protección perdió, y luego cruzó la distancia entre ellos, no rápido, nada en este hombre era nunca rápido, y se detuvo lo suficientemente cerca como para que ella pudiera ver todo lo que ya no estaba ocultando.

Cuatro años de ello.

Paciente y devastador y dirigido completamente hacia ella.

Levantó la mano y la presionó suavemente contra el lado de su cara. Solo eso. Su mano, cálida y firme contra su mejilla, lo más suave del mundo, como un hombre dejando algo que había estado cargando tanto tiempo que había olvidado cómo se sentían sus manos sin el peso.

No se movió. No respiró. No hizo nada que pudiera romper la calidad particular de este momento porque algunos momentos no eran repetibles y ella entendía, con la claridad que a veces llegaba en mitad de la noche cuando toda la actuación había sido despojada, que este era uno de ellos.

"Sí," dijo él en voz baja. "Alguien como yo."

Las palabras aterrizaron en el centro de su pecho y se quedaron allí.

"Tenemos que ser cuidadosos," dijo ella finalmente. Su voz salió más firme de lo que merecía crédito.

"Lo sé."

"Marcus no puede saberlo. Todavía no. No hasta que tengamos algo sólido en su lugar contra Nikolai."

"De acuerdo."

"Y necesitamos un plan real. No solo la idea de uno."

"Mañana," dijo él. Su mano cayó de su cara lentamente, como si se estuviera obligando a hacerlo un centímetro a la vez. "Reúnete conmigo mañana. Hacemos el plan correctamente." Dio un paso atrás, puso distancia entre ellos con la determinación de un hombre que no se confiaba a sí mismo sin ella. "Una noche, Lena. Dame una noche para pensarlo bien."

Lo miró firmemente. "Te he dado cuatro años," dijo. "Creo que puedo manejar una noche."

La casi sonrisa. La real, no la actuación social que lo había visto desplegar en cien habitaciones durante cuatro años. Esta llegó a sus ojos e hizo algo en ellos que ella estaba archivando muy cuidadosamente en la parte de sí misma que ahora prestaba atención a todo.

Recogió su chaqueta de la silla donde la había dejado. Cruzó hacia la ventana. Levantó el pestillo con la eficiencia silenciosa de alguien que había mapeado esta salida antes de entrar, lo cual ahora entendía que absolutamente había hecho. Se detuvo con una mano en el marco y la miró por última vez y a la tenue luz de la habitación su expresión era la más desprotegida que le había visto.

"Ciérrala después de que me vaya," dijo.

"Sé cómo funcionan las ventanas, Damien."

La casi sonrisa de nuevo. "Buenas noches, Lena."

"Buenas noches."

Y luego pasó por la ventana y desapareció y ella se quedó sola en el medio de su dormitorio en el silencio que dejó tras de sí y presionó dos dedos contra el lado de su cara donde había estado su mano y se quedó allí por un largo tiempo, más largo del que iba a admitir ante nadie, antes de cruzar hacia la ventana y cerrarla con un suave clic que sonó muy definitivo en la quietud de la habitación.

Se quitó el vestido. Se metió en la cama. Se subió el edredón.

Miró al techo.

Afuera, Nueva York hacía su silenciosa cosa de madrugada, sirenas distantes y algún que otro coche, la versión de la ciudad de un murmullo. Lo escuchó y pensó en el plan que iban a hacer mañana y en los cuatro años que habían llevado hasta esta noche y en la sensación de certeza que seguía sentada en su pecho como algo que había encontrado su lugar correcto después de mucho tiempo almacenado incorrectamente.

No durmió.

No le importó especialmente.

A la una cuarenta y siete extendió la mano hacia su teléfono para bajar el brillo de la pantalla y vio que tenía un mensaje.

Número desconocido. Sin nombre. Recibido a la una y treinta y uno.

Se incorporó.

Lo abrió.

No había texto. Solo una fotografía, cargando lentamente de la manera en que cargan las fotografías cuando han sido tomadas con una cámara de alta resolución y enviadas sin comprimir, y la observó resolverse en su pantalla con la paciencia particular de una persona que todavía no sabe que está a punto de sentir el suelo moverse bajo sus pies.

Era su ventana.

Su ventana, tomada desde afuera, desde los jardines de abajo, el ángulo ligeramente hacia arriba, y el sello de tiempo en la esquina de la imagen marcaba la 1:51 AM y en el encuadre, visible e inconfundible a la luz de la habitación, estaba Damien Wolfe.

Saliendo por ella.

Lo miró fijamente.

Su mente lo recorrió con la rápida precisión con que recorría todo aquello de lo que no quería estar equivocada, buscando la explicación alternativa, la coincidencia, la lectura inocente de lo que estaba viendo, y no encontró ninguna. Alguien había estado de pie en los jardines de la mansión Voss esta noche, en la oscuridad, a la una cincuenta y uno de la madrugada, posicionado directamente debajo de su ventana con suficiente preparación como para haber llegado antes de que Damien hubiera entrado.

No era coincidencia.

No era oportunista.

Era planeado.

Lo que significaba que habían estado vigilando antes de esta noche. Lo que significaba que sabían que él había venido. Lo que significaba que todo aquello de lo que ella y Damien habían sido cuidadosos, la distancia mantenida en público, la actuación controlada en cada cena y gala y reunión de directorio, había sido observado por alguien con más información de la que ninguno de los dos sabía que alguien tenía.

Todavía estaba procesando eso cuando llegó el segundo mensaje.

Del mismo número. Enviado cuarenta segundos después de la fotografía.

Lo abrió.

Cuatro palabras.

Disfrútalo mientras dure.

Dejó el teléfono sobre la mesita de noche.

Se sentó en la oscuridad de su dormitorio con las manos completamente quietas en su regazo y la fotografía en la pantalla y las cuatro palabras flotando en el aire de la habitación y respiró, lenta y deliberadamente, de la manera en que había aprendido a respirar cuando sucedían cosas que requerían que estuviera firme antes de permitirse tener miedo.

Volvió a coger el teléfono.

Buscó el contacto de Damien.

Su pulgar se quedó suspendido sobre el botón de llamada por un largo momento.

Luego dejó el teléfono.

No porque no fuera a decírselo. Se lo iba a decir absolutamente, mañana, a la luz del día, con el panorama completo frente a ellos y la claridad que la luz del día traía a las cosas que parecían diferentes en mitad de la noche. Se lo iba a decir y lo iban a manejar de la manera en que habían acordado manejarlo todo: juntos, estratégicamente, sin dejar que Nikolai controlara la reacción.

No iba a llamar a las dos de la mañana porque esa era exactamente la reacción que el mensaje estaba diseñado para provocar. Pánico. Prisa. Un movimiento hecho antes de que el terreno estuviera listo.

Lo sabía.

Seguía teniendo miedo.

Volvió a tumbarse y se subió el edredón y miró al techo e hizo lo que había estado haciendo desde que tenía doce años cuando el mundo apretaba más fuerte de lo esperado: hizo una lista. Precisa y ordenada y completamente interna. Lo que sabía. Lo que no sabía. Lo que necesitaba suceder y en qué secuencia y a quién había que decirle qué parte y cuándo.

A las tres y cuarto la lista estaba completa.

A las tres y cuarenta casi estaba dormida.

Su teléfono se iluminó una vez más en la mesita de noche.

Giró la cabeza y lo miró sin cogerlo.

El mismo número desconocido.

Esta vez no había fotografía.

Solo seis palabras.

Sé lo del plan, Lena.