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La noche en Menfis tenía su propio olor. No era el incienso del palacio, sino la mezcla de lodo, pescado podrido y un humo pesado que venía de los fuegos de las casas humildes. Rekhmire y Menkat, vestidos con túnicas oscuras, se movían entre las sombras del barrio de los mendigos. Los ojos de Menkat, acostumbrados a la luz de las antorchas y a la riqueza de la corte, se entrecerraron. El lugar era una cloaca. El aire era denso. Y el hedor era casi insoportable.

—¿Estás seguro de que este hombre existe, Rekhmire? —susurró Menkat, cubriéndose la nariz con la mano—. Este lugar es de ratas. No de hombres como nosotros.

—Es el lugar de los que no quieren ser encontrados, mi príncipe. Y él es uno de ellos. Su nombre es Kha.

Llegaron a una pequeña choza de paja y barro. La puerta, de madera vieja, estaba cerrada. Rekhmire tocó. Un sonido de algo que se arrastraba se escuchó desde dentro. La puerta se abrió lentamente. Un anciano ciego, con la piel arrugada como un papiro viejo y con una t