El hospital olía a antiséptico y algo débilmente dulce, como flores que llevaban demasiado tiempo en agua.

Mia se sentó en la silla de plástico con las manos cruzadas en el regazo, mirando la punta desgastada de su zapato. La habitación era demasiado blanca. Demasiado brillante. Cada sonido resonaba—el roce de los zapatos de las enfermeras, el suave murmullo de voces detrás de cortinas que no cerraban del todo.

No le había dicho a nadie que estaba allí.

Ni a Allen. Ni a una amiga. Ni siquiera a sí misma, realmente. Simplemente se había despertado con esa sensación otra vez—pesada, insistente. Un conocimiento silencioso que se negaba a ser ignorado.

La enfermera le sonrió amablemente. Demasiado amablemente. “Puedes mirar ahora.”

La respiración de Mia se detuvo.

Miró hacia abajo.

Dos líneas.

Sus dedos se apretaron contra el borde del mostrador.

“Oh,” susurró.

El sonido salió pequeño. Frágil. Como si se rompiera si lo decía más fuerte.

La enfermera dijo algo—felicitaciones, próximos pasos, fechas—pero Mia apenas la escuchó. Su corazón latía demasiado fuerte, un rugido sordo en sus oídos. Presionó la palma de su mano contra su estómago, como si su cuerpo necesitara asegurarse antes de que su mente pudiera ponerse al día.

Embarazada.

La palabra todavía no se sentía real. Flotaba en algún lugar entre el terror y la maravilla, negándose a asentarse.

Salió del hospital un rato después, la luz del sol golpeando su rostro demasiado fuerte, demasiado repentinamente. La ciudad seguía su curso a su alrededor—coches tocando bocina, gente riendo por los teléfonos, una mujer tirando de un niño por la acera.

Mia se quedó allí un momento, la mano todavía descansando baja sobre su estómago, y pensó en Allen.

El pensamiento llegó sin invitación. Imparable.

Tal vez esto hará que le importe.

Se imaginó entrando en su oficina, plantándose allí en su mundo, haciéndolo mirarla como recordaba. Tal vez lo recordaría. Tal vez lo atraería de nuevo.

Llamó un taxi antes de que la duda alcanzara a la esperanza.

“Al centro,” dijo. “Hale Tower.”

El viaje se sintió más largo de lo habitual. Cada semáforo rojo se estiraba. Cada giro apretaba algo en su pecho. Ensayó su entrada, ensayó su tono, ensayó la manera en que captaría su atención. Luego abandonó cada idea, una por una.

Él me verá. Nos verá.

Se bajó del taxi, la ciudad presionando alrededor, todo ruido y calor, toda indiferencia. Respiró hondo.

El viaje en el ascensor hasta su piso fue silencioso. Solo su reflejo mirándola desde las paredes espejadas. Se veía igual. Tal vez un poco más pálida. Tal vez más vieja. Ya no se sentía invisible.

Se bajó y avanzó por el pasillo pulido, los tacones haciendo un clic suave, cada golpe un latido que sentía en su pecho. Su asistente levantó la vista, sorprendida.

“Oh—Sra. Hale. Está en una reunión.”

“Lo sé,” dijo ella. Y no esperó.

La puerta de la oficina de Allen estaba entreabierta.

Escuchó risas antes de llegar.

No del tipo cortés. Del tipo real.

Sus pasos se ralentizaron. Su respiración se acortó.

Se dijo a sí misma que no asumiera. No otra vez.

Entonces los vio.

Allen estaba cerca de su escritorio, sin chaqueta, con las mangas remangadas. Relajado. Cómodo de una manera que no había visto en semanas. La mujer del restaurante estaba allí, sentada al borde de su escritorio como si le perteneciera, una pierna cruzada sobre la otra, el tacón colgando.

Se congeló.

Allen extendió la mano, apartando un mechón de cabello del rostro de la mujer. Un toque suave. Familiar. Natural.

Mia se detuvo.

El mundo se redujo a ese único movimiento.

“Oh,” dijo la mujer suavemente, notándola primero.

Allen se giró.

“Mia,” dijo.

Ella no respondió. No todavía.

“Yo… no esperaba—” empezó. Su voz tenía esa calma practicada, la que implicaba que esto no es asunto tuyo.

Mia entró de todos modos, hombros cuadrados. Su mano instintivamente bajó a su estómago, los dedos rozando el dobladillo de su vestido. Quería que él lo notara. Quería que le importara.

Los ojos de la mujer se agrandaron. “Debería—”

“No,” interrumpió Allen. Su voz era plana. “Está bien.”

Bien.

Mia miró entre ellos. Entre la cercanía casual. La facilidad. La forma en que su atención no se había desviado.

Tragó. Quería hablar. Quería sacudirlo. Quería que la viera como ella lo veía a él. Pero se detuvo.

“¿Disfrutando?” preguntó en voz baja.

Allen parpadeó. Luego sonrió. Esa sonrisa irritante. “No veo por qué eso debería ser asunto tuyo.”

Ahí estaba. El encogimiento de hombros de indiferencia. El “no me importa” que le dolía el pecho.

“Sí,” dijo suavemente. “Puedo verlo.”

Se recostó contra su escritorio, con comodidad. No había un atisbo de remordimiento. Ni un destello de arrepentimiento. Solo… él.

Los dedos de Mia se apretaron sobre su estómago otra vez, presionando contra la pequeña vida que no le había contado.

Tal vez algún día, pensó. Tal vez algún día note lo que importa.

La mujer carraspeó. “Allen, debería—”

“Sí,” dijo él. “Adelante.”

Ella salió lentamente, y Mia la dejó ir. La observó irse. No se estremeció cuando la puerta se cerró.

La habitación quedó en silencio.

La mirada de Allen se desvió hacia ella, pero no era suave. No preocupada. No dolorida.

“Podrías haber llamado,” dijo finalmente Allen. Su voz baja. Casi conversacional.

“¿Para no tener que entrar?” preguntó Mia.

Se encogió de hombros. “No pensé que lo harías.”

Sus ojos se dirigieron al escritorio, a la silla, al espacio que debería haber ocupado. Todo estaba ocupado por otra persona.

“No te importa,” dijo.

Él no respondió.

Ella asintió, lentamente, casi imperceptiblemente. Estaba bien. Ella cargaría con esto, lo protegería, se movería a través de él como si no estuviera allí.

Mia se dio la vuelta. Caminó hacia el ascensor. Cada paso era deliberado. Pesado. Determinado.

Cuando las puertas se cerraron, apoyó la frente contra el metal frío, la mano todavía sobre su estómago.

“Te tengo,” susurró. “No te fallaré.”

Y mientras el ascensor descendía, el peso de él, la facilidad de su indiferencia, se asentó sobre sus hombros—pero no se dobló. No todavía.

No necesitaba que él la eligiera. Ella se elegiría a sí misma.