El apartamento se sentía imposiblemente quieto.Mia se sentó al borde del sofá, una mano descansando suavemente en su regazo, la otra en el reposabrazos. Sus dedos marcaban un ritmo lento, apenas perceptible, una puntuación silenciosa a los pensamientos que corrían por su cabeza. La ciudad zumbaba afuera—coches, gente, vida—pero adentro, solo existía este espacio vacío, este silencio insoportable.El golpe en la puerta llegó de repente, agudo.Su corazón dio un salto.“¿Quién es?” susurró, con la voz temblorosa.“Yo,” dijo Allen. Su voz llevaba la calma, la indiferencia medida que ella conocía demasiado bien. Ese mismo tono que podía quitar la calidez a una habitación.Mia dudó. Su mano flotó cerca del picaporte. Parte de ella quería cerrar la puerta y fingir que nada de esto existía. Parte de ella quería lanzarse hacia él, gritar, suplicarle que no la dejara así en su vida.La abrió.Allen estaba allí, maletín en mano, demasiado alto, demasiado compuesto, demasiado indiferente. Sus o
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