La fachada estaba descascarada.

Dos ventanas rotas, una luz amarilla parpadeando sobre la entrada y el olor a humedad vieja filtrándose desde las grietas del concreto. El tipo de edificio que llevaba años ahí sin que nadie recordara cuándo había llegado. Ni para qué.

La puerta trasera daba a un callejón estrecho. Húmedo. Con basura acumulada contra las paredes y el olor rancio de agua estancada. Dos hombres custodiaban la entrada. No parecían nerviosos. No parecían atentos. Uno estaba recarg