El salón estaba decorado con luces cálidas que se reflejaban en las copas y el mármol de la mesa central. Un aroma a pastel recién horneado se mezclaba con el suave perfume floral que impregnaba la casa. Sofía se había esforzado por cuidar cada detalle: la vajilla, los manteles claros, la música de fondo apenas audible. Era su último cumpleaños allí, y aunque nadie lo sabía, para ella no era solo una fiesta. Era una despedida camuflada.

Miguel se movía entre los invitados con su habitual presencia sobria. Vestía una camisa blanca impecable, sin corbata, con las mangas arremangadas hasta los antebrazos. A su lado, Sofía sonreía con delicadeza, sosteniendo la copa de vino que apenas había probado.

Familiares, algunos socios de la empresa y dos amigas cercanas de Clara conversaban en grupos dispersos. Las risas llenaban el aire, pero bajo esa superficie cordial, Sofía podía sentirlo: las miradas. Esas que se clavan como alfileres, sutiles y filosas.

Las amigas de Clara no disimulaban. De