O jatinho particular cortava o céu como uma flecha prateada. Lá fora, nuvens macias dançavam ao redor das asas, mas ali dentro… o clima era tudo, menos leve.

Zayn estava reclinado em uma poltrona de couro creme, a camisa social azul-marinho aberta nos dois primeiros botões, revelando o peito moreno e definido. Tinha uma taça de vinho na mão e um olhar perigosamente relaxado.

Isabela, com um conjunto de alfaiataria claro e elegante, sapatos já abandonados no chão, caminhava pelo corredor estreito com inquietação evidente. O blazer leve havia sido deixado pendurado, e agora ela usava apenas uma blusa de seda ajustada ao corpo e calça social justa, que moldava suas curvas com perfeição.

— Você não vai mesmo me contar pra onde estamos indo? — ela perguntou pela quinta vez, os olhos faiscando com aquela mistura única de teimosia e sedução.

— Não. — ele respondeu sem tirar os olhos dela, com aquele sorriso torto que sempre precedia o perigo.