O sol acordou antes da cidade. No terraço da antiga administração, o vento do porto subia cheiro de sal e metal. Mapas abertos, rádios em duas línguas, termos de café, listas com setas tortas. Idris, no viva-voz desde Roma, soava perto.

— Lua Quatro confirmada: poço de ventilação dos depósitos de tinta; meia-lua grafada no verso da grade, lado oeste — disse.

Zayn passou o indicador pelo mapa como quem mede pulso.

— Alfa comigo: Isabela e Elyas. Bravo com Kareem: fecha perímetro e evacuação. Charlie com a Guarda Vermelha: rotas civis. Lasmih, água e escola. Sem correria, sem boato.

— Recebido — respondeu Lasmih, já repassando pontos no rádio.

Isabela prendeu o cabelo num elástico, encostou o ombro no de Zayn.

— Sem bravata, combinado?

— Combinado — ele assentiu, sorriso breve. — E você não sai do meu campo de visão.

Foram.

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O poço de ventilação ficava entre dois depósitos de portas enferrujadas. A grade remendada parecia intocada há anos. Isabela ajoelhou, passou a lanterna. Lá esta