Clara cuadró los hombros, mirando fijamente al hombre delgado con una confianza inquebrantable.

—¿Qué clase de mirada es esa? —exigió Clara—. ¿Crees que no puedo pagar lo que quiera? Solo dime el precio.

El encargado de la tienda levantó la mano, extendiendo cinco dedos huesudos.

—Si realmente lo quiere, no la detendré. Pero costará quinientos grandes.

—¿Quinientos grandes? —las cejas de Florence se dispararon hacia arriba— ¿Medio millón de dólares? Debe estar loco, ¿qué cree que es esta cosa, ¿oro?

La mente de Florence daba vueltas ante la cantidad. Había imaginado que sería alto, pero escuchar el precio en voz alta le revolvió el estómago.

—El precio de medio millón es justo —dijo el encargado con firmeza—. Créame, es la mejor oferta que encontrará; la calidad tiene su costo.

Florence intentó un enfoque más suave. —¿Hay alguna manera de reducirlo un poco? Es... demasiado.

No obstante, su súplica solo pareció irritar al hombre. —Debe ser nueva por aquí. Nuestra tienda se llama El Rey