Dentro de la oficina de Bernard.

Se desplomó en su sillón de cuero lujoso, soltando humo de cigarro hacia el techo como si fuera dueño de toda la maldita ciudad. Y si le preguntaran a él, prácticamente lo era.

—Oiga, Sr. Bernard —comenzó Víbora con la voz tensa—, ¿será que ese flaco muchacho ya confesó?

Bernard resopló con una sonrisa cruel que le torció las mejillas.

—Confiese o no, me da igual. Ese chamaco idiota va a hablar pronto, porque todos se quiebran cuando los presionas.

Víbora se pasó una mano por la boca, claramente nervioso. —¿Seguro? Yo que tú lo resolvería rápido. Las cosas se pueden poner... feas.

Bernard golpeó el escritorio con el puño y el ruido resonó por toda la oficina.

—¿Me estás diciendo cómo manejar mi comisaría? Mi comisaría, mis reglas. Aquí mando yo, y no se te ocurra olvidarlo.

Víbora levantó las manos en señal de paz.

—Tranquilo, Sr. Bernard, tranquilo. Sé que usted manda por aquí. Solo me preocupa que el muchacho tenga a alguien pesado de su lado. Cuando