A sala estava fria, mas o ar parecia soprar sobre os ombros dela como uma fornalha prestes a explodir. O painel de vidro refletia não só os rostos tensos dos conselheiros, mas também os próprios fantasmas que Isabella tentava enterrar desde a coletiva.

Sentada à cabeceira da mesa, ela segurava a caneta como se fosse uma arma. Os olhos varriam os rostos um a um, ninguém sorria, ninguém se atrevia a piscar.

“Senhorita Grayson...” A voz seca, de um dos acionistas mais antigos, soou.

Cabelos grisa