La semana había sido una tortura silenciosa, jo por el trabajo, no por la rutina… sino por la imagen que me había robado el sueño desde la última vez que vi a Isolde. Esa escena, ella con otra persona, disfrutando, tocando, entregando lo que yo creía mío, se repetía en mi cabeza una y otra vez.

Había intentado convencerme de que no me importaba, de que no era nada, de que solo era parte de su mundo… pero era mentira. Me dolía, me ardía.

Por eso, cuando esa noche crucé las puertas del club, no lo hice como el muchacho que se dejaba arrastrar por sus reglas. No, esa noche iba con un propósito, reclamar su atención.

O al menos, eso creía.

La recepcionista no me preguntó nada, apenas levantó la vista, como si ya supiera que estaba ahí para ella. Me condujo por el pasillo y abrió la puerta de una habitación que no conocía.

No había música, no había público, solo una luz tenue, el olor familiar de cuero y un sillón de respaldo alto en la esquina. Y ahí estaba ella.

Sentada, las piernas cruz