Estaba colgada como un sacrificio: las muñecas fuertemente sujetas con esposas de cuero a un gancho de hierro sobre su cabeza, los ojos vendados con seda negra, su cuerpo desnudo completamente expuesto y tembloroso para él. La habitación apestaba a sexo, sudor y miedo.

Kane estaba de pie frente a ella, oscuro e inmóvil, con un flogger colgando de su mano. Las tiras de cuero besaban el suelo, esperando.

Sus pezones estaban cruelmente apretados por las pinzas, rojos e hinchados alrededor del metal, y la cadena que los unía se tensaba con cada temblor de su cuerpo. Sus muslos brillaban por la humedad. Sus mejillas estaban surcadas de lágrimas y sudor. Y aun así, era jodidamente hermosa.

Él se acercó, sus pasos pesados contra el suelo. Ella gimió cuando él le agarró la mandíbula con rudeza, obligándola a enfrentar sus ojos fríos.

—Vas a aceptar todo lo que te dé, Castelle. Vas a gritar, vas a llorar y vas a darme las gracias por ello, joder.

Ella negó débilmente con la cabeza y él solo se rio: un sonido cruel y roto.

Retrocedió, levantó el brazo y… ¡crack!

El flogger azotó sus pechos, haciendo que las pinzas se sacudieran dolorosamente.

Un sollozo ahogado escapó de su garganta.

Otro golpe.

Y otro más.

La azotó cinco veces con brutalidad en las tetas, observando cómo su cuerpo se retorcía y convulsionaba, el sudor perlándole la piel y la boca abierta en un grito silencioso.

No se detuvo ahí.

Bajó más, azotando su estómago, sus caderas y la tierna parte interna de sus muslos: diez, quince veces, hasta que su cuerpo temblaba como una hoja en una tormenta, cubierto de marcas rojas e irritadas.

—Cuenta —ordenó, golpeando de nuevo.

—U-uno —balbuceó ella.

—Buena chica —se burló él, dándole dos azotes más en la cara interna de los muslos, tan cerca de su coño chorreante que ella se sacudió violentamente.

Cuando quedó satisfecho con las marcas, soltó el flogger y tomó un pequeño vibrador, encendiéndolo con un zumbido bajo y amenazante.

Los ojos de ella se abrieron de par en par. Negó con la cabeza.

—¿No? No tienes derecho a decir que no —gruñó él, agarrándola del pelo y presionando el vibrador con violencia contra su clítoris.

Ella gritó.

Su cuerpo se sacudió, las caderas moviéndose salvajemente, pero él lo mantuvo allí, implacable. Estaba empapada, sus fluidos goteando por sus muslos, humillante y crudo.

La llevó al borde una vez… dos… tres veces.

Cada vez que estaba a punto de romperse, a punto de caer en el placer, él lo apartaba.

Ella sollozaba, las lágrimas cayendo libremente, su coño contrayéndose inútilmente en el aire.

—Por favor —jadeó, con la voz ronca—. Por favor, Amo Kane… déjame… déjame correrme.

Él la agarró por la garganta —no con fuerza, solo como advertencia— y miró su rostro roto y hermoso.

—Te correrás cuando yo lo diga —siseó—. No antes. Nunca antes.

La llevó al borde cinco veces antes de mostrar misericordia.

En la sexta, metió dos dedos en su coño chorreante sin previo aviso, curvándolos con crueldad, mientras presionaba el vibrador contra su clítoris.

Ella se rompió con un grito crudo y animal, el cuerpo convulsionando inútilmente dentro de las esposas.

Su orgasmo fue violento. Sus fluidos brotaron sobre la mano de él, empapando su muñeca y antebrazo, goteando al suelo.

Kane gruñó con oscuridad, retrocediendo para admirar el destrozo.

Pero no había terminado.

Liberó su polla de los pantalones —gruesa, enfurecida, goteando— y la acarició perezosamente mientras observaba su cuerpo destrozado.

Todavía temblando. Todavía llorando.

Se masturbó lentamente, imaginando doblarla y embestirla contra su cuerpo magullado y usado, follándola hasta que no pudiera caminar, no pudiera pensar, no pudiera respirar sin recordarlo a él.

No la folló en el sueño… pero no porque no quisiera.

Porque la próxima vez, la follaría despierta. La haría rogar por ser destruida.

Kane despertó con un gruñido, su polla dura como una roca y goteando sobre su estómago.

Apartó las sábanas de un tirón, entró furioso en el baño y puso la ducha en agua helada.

No importaba una m****a.

Apoyó una mano contra la pared y rodeó su polla con la otra, masturbándose con violencia. En su mente, era la boca de ella sobre él: esos labios rotos envolviendo su longitud, las lágrimas deslizándose por sus mejillas mientras se atragantaba y babeaba sobre él.

—Castelle —gruñó, las caderas sacudiéndose, la polla palpitando en su puño.

Uno, dos golpes más brutales… y se corrió con fuerza, con un grito ronco, disparando su semen contra los azulejos.

Su cuerpo se inclinó hacia adelante, jadeando.

Aun así, no fue suficiente.

La necesitaba de verdad.

Necesitaba doblegarla a su voluntad, poseerla hasta que ni siquiera recordara su propio nombre.

Kane ni siquiera se molestó en limpiarse correctamente. Se limpió la polla con la toalla, la tiró a un lado y se puso unos pantalones de chándal sueltos. Su piel aún ardía, sus músculos tensos por el sueño.

No era suficiente, joder.

Sus puños se abrían y cerraban a sus costados mientras salía del baño, sus pies descalzos silenciosos sobre el suelo pulido.

La casa estaba en completo silencio. Todos sabían que era mejor no deambular por esa parte de la mansión por la noche.

Bien. No estaba de humor para dar explicaciones.

Empujó las pesadas puertas dobles de su habitación y allí estaba ella…

Castelle.

Durmiendo como un animal herido, acurrucada y pequeña en su enorme cama, vestida solo con una de sus camisas oscuras que apenas la cubría. Era una tortura pura. La curva de su pecho asomaba y sus pezones… extendió los dedos y los rozó. La reacción lo complació. Se irguieron como si supieran para quién eran: para el Amo Kane.

Su garganta se contrajo dolorosamente.

La camisa apenas cubría sus muslos. Sus piernas desnudas estaban expuestas, magulladas y sensibles. Sus muñecas aún mostraban débiles marcas rojas de las ataduras de cuerda que Kareen le había mencionado. Su cabello formaba un halo desordenado alrededor de su rostro. Su boca estaba ligeramente abierta, dejando escapar suaves gemidos incluso en sueños.

Era tan jodidamente frágil.

Tan suya.

Se inclinó sobre la cama como un depredador, cerniéndose sobre ella, observando el subir y bajar constante de su pecho golpeado. Sus manos picaban —joder, picaban— por abrir el cajón junto a la cama, sacar las esposas de cuero que guardaba allí y sujetar sus muñecas al cabecero de hierro.

Encadenarla allí.

Hacerla pertenecerle de verdad. Conservarla para siempre.

Sin escapatoria. Sin huir. Sin más miedo.

Solo ella, desnuda y atada, esperando cualquier oscura misericordia que él decidiera otorgarle.

Exhaló lentamente, con dificultad, obligándose a retroceder.

No podía.

No así.

No cuando ella aún no se había entregado voluntariamente.

Pero un día… pronto… lo haría.

No iba a pedirlo.

No iba a suplicar.

Iba a tomarla.

Castelle se removió en sueños, dejando escapar un débil gemido.

Los puños de Kane se apretaron de nuevo a sus costados, luchando contra la necesidad salvaje de subir a esa cama, ponerla de espaldas y enseñarle a quién demonios pertenecía.

En cambio, giró sobre sus talones y salió furioso, cerrando la puerta tras de sí con un golpe seco.

Abajo, se sirvió otro vaso de whisky, el líquido salpicando violentamente por el borde.

Necesitaba un puto plan.

Porque Castelle ya no era solo una cosa bonita y rota.

Era su adicción. Su jodida obsesión.

Y necesitaba poseerla… y pronto.