O dia seguinte no L'Étoile foi um inferno particular.

Eu estava de pé diante da minha bancada de inox desde as dez da manhã, mas a minha mente parecia ter ficado presa na cozinha do SoHo, congelada na imagem de Chloé sob a luz da geladeira. A camisola de seda branca que não escondia absolutamente nada, o vislumbre dos seus mamilos escurecidos pelo frio, a curva redonda do seu quadril envolto em renda preta… Cada detalhe se repetia em um loop torturante na minha cabeça.

— Chef? O velouté de c