Bella Ricci

A conversa com minha mãe ecoava dentro de mim como um hino de libertação. Cada palavra dela tinha arrancado um peso das minhas costas, uma corrente do meu coração. E, ainda assim, eu estava tremendo.

Não era medo do amor. Não mais. Era o medo do que viria a seguir.

Encostada à porta do quarto, fechei os olhos e inspirei fundo, repetindo para mim mesma: “Ele me ama. Ele já escolheu. E eu não preciso mais fugir.”

Mas repetir não era o mesmo que acreditar. O corpo sabia antes da mente, e cada fibra minha pulsava em direção a ele.

Diogo.

O nome dele era uma chama que queimava silenciosa, consumindo tudo dentro de mim.

Andei pelo corredor como se estivesse em transe, os pés arrastando, o coração acelerado. A cada passo que me aproximava da porta dele, minha respiração falhava. Toquei na maçaneta e senti a frieza do metal contrastar com o calor das minhas mãos suadas.

Podia bater. Podia entrar. Podia dizer tudo.

Mas e se ele me rejeitasse? E se, apesar de tudo, eu tive