A manchete no tablet brilhava entre eles, uma ponte de volta para o mundo que ambos dominavam. O cheiro de café misturava-se com a eletricidade sutil que agora existia no ar da penthouse. As máscaras de CEO e CSO tinham deslizado de volta para os seus rostos, mas eram frágeis, translúcidas. Por baixo, a pele nua de suas almas ainda se lembrava do toque, da rendição, da guerra.

Pedro observava Isabella, e pela primeira vez, a sua mente, usualmente um turbilhão de estratégias e cálculos, estava perigosamente silenciosa. Ele via a forma como a luz da manhã se emaranhava no cabelo dela, a maneira como os seus lábios, inchados pelos beijos dele, se apertavam em concentração enquanto ela lia a notícia. Ela usava a sua camisa como uma segunda pele, uma bandeira de conquista em território inimigo. E a visão dela, tão suave e ao mesmo tempo tão letal, provocou uma avalanche dentro dele.

O que é isto?, ele pensou, o seu aperto na caneca de café a tornar-se doloroso. Este caos que ela traz. Esta