A pista privada estava banhada pela chuva fina de São Paulo, um espelho cinzento que refletia as luzes do jato. Pedro estava parado ao pé da escada, as mãos nos bolsos, a postura rígida. Ele parecia um monumento à relutância.

Eu me aproximei dele, o meu casaco de trincheira preto a proteger-me do frio. — Você parece que está prestes a demitir o piloto para impedir que o avião decole — brinquei, tentando aliviar a tensão que irradiava dele.

Ele não riu. Tirou as mãos dos bolsos e segurou o meu